DIA INTERNACIONAL DA MULHER

 

Foto:  minha mãe (Lúcia) e minha irmã (Ilná)

Neste mês, que nosso calendário marca o dia 08 de março, como o Dia Internacional da Mulher - o que é apenas mais uma convenção simbólica, decidi postar um poema de Patativa do Assaré, que mostra a mulher da forma mais profunda. Já conheço o poema, mas a última vez que o li foi do blog da SAM e por isto agradeço, por ter nos brindado com poesia tão singela e ao mesmo tempo de tamanha abrangência : perpassa toda a trajetória da nossa vida - retrata os Ritos de Passagem em todos os seus aspectos - :nascimento, meninice, adolescência, juventude, fase adulta e finalmente, a morte. E todos estes ritos são acompanhados dos ensinamentos que vamos recebendo e preservando: o seio materno, as canções de ninar, as brincadeiras, os prazeres, as dores, o distanciamento e finalmente a separação... Cada um de nós teve suas "mães pretas..." - aquelas que nos encorajavam a enfrentar os medos e as dores. Estou completamente comovida com esta lembrança de trazer Patativa do Assaré, neste mês de mulheres e que será segudido pelo  mês de mães e marias... Somos todas marias, marias, marias, mulheres, mulheres, mulheres, mãe, mães e mãe - as detentoras da sabedoria oral, aquelas que não precisam de assinaturas nem carimbos. Afinal, foram elas que ensinaram nosso poeta, Patativa do Assaré, a compor e cantar...

O coração do inocente,

É como a terra estrumada,

Qui a gente pranta a simente

E a mesma nace corada,

Lutrida e munto viçosa.

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

Quem pela infança passou,

O meu dito considera,

Eu quero, com grande amô,

Dizê Mãe Preta quem era.

- Mãe Preta dava a impressão

Da noite de iscuridão,

com seus mistero profundo,

Iscondendo seus praneta;

Foi ela a preta mais preta

Das preta qui eu vi no mundo.

Mas porém, sua arma pura,

Era branca como a orora,

E tinha a doce ternura

Da Virge Nossa Senhora.

Quando amanhecia o dia,

Pra minha rede ela ia

Dizendo palavra bela;

Pra cuzinha me levava

E um cafezim eu tomava

Sentado no colo dela.

Quando as minha brincadêra

Causava contrariedade

A minha mãe verdadêra

Com a sua otoridade,

As vez brigava comigo

E num gesto de castigo,

Botava os óio pra mim,

Mas porém, não me batia,

Somente pruque sabia

Qui mãe preta achava ruim.

Por isso eu não tinha medo,

Sempre contente vivia

Mexendo nos meus brinquedo

E fazendo istripolia.

Dentro de nossa morada,

Pra mim não fartava nada,

O meu mundo era Mãe Preta;

Foi ela quem me ensinou

Muntas cantiga de amô,

E brincá de carrapeta.

Se as vez eu brincando tava

De barbuleta a pegá,

E impaciente ficava

Inraivicido a chorá,
Ela com munta alegria,

Um certo jeito fazia,

Com carinho e com amô,

Apanhava as barbuleta;

Foi ela uma santa preta,

Que o mundo de Deus criou.

Se chegava a noite iscura

Com seus negrume sem fim,

Ela com toda ternura,

Chegava perto de mim

Uma coisa cochichava

E depois qui me bejava,

Me levava pra dromida

Sobre os seus braços lustroso.

Aquilo sim, era gozo,

Aquilo sim, era vida.

E despois de me deitá

Na minha pequena rede,

Balançava devagá

Pra não batê na parede,

Contando estes lindos verso

Qui neste grande universo

Ôtros mais belo não vi,

E enquanto ela balançava

E estes versinho cantava,

Eu percurava dromi.

Dorme, dorme, meu menino,

Já chegou a escuridão,

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

No teu sono terás beijos

Da rosa e do bugari

E os espíritos benfazejos

Te defendem do saci. 

 Dorme, dorme, meu menino,

Já chegou a escuridão

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

Dorme teu sono inocente

Com Jesus e com Maria,

Até chegar novamente

O clarão do novo dia.

Iscutando com respeito

Estes verso pequenino,

Eu sintia no meu peito

Tudo quanto era divino;

Nem tuada sertaneja,

Nem os bendito da igreja,
Nem os toque de retreta,

In mim ficaro gravado,

Como estes versos cantado

Por minha boa Mãe Preta.

Mas porém, eu bem menino,

Qui nem sabia pecá,

Os ispinho do destino

Começaro a me furá.

Mãe Preta qui era contente,

tava um dia deferente.

Preguntei o que ela tinha
E assim que ela oiô pra eu

Dois pingo d'água desceu

Dos óio da coitadinha.

Daquele dia pra cá,

Minha amorosa Mãe Preta,

Não pôde mais me ajudá

Nas pega de barbuleta,

Sem prazê, sem alegria

Dentro de um quarto vivia,

O dia e a noite intêra,

Sem achá consolação,

Inriba de seu croxão

De foia de bananera.

Quando ela pra mim oiava,

Como quem sente um desgosto,

A minha mão apertava

E o pranto banhava o rosto.

Divido este sofrimento,

Naquele seu aposento,

No quarto onde ela viva,

Me improibiro de entrá,

Promode não magoá

As dô que a pobe sintia.

Eu mesmo dizê não sei

Qual foi a surpresa minha,

Quando um dia eu acordei,

Bem cedo domenhãzinha

Entrei na sala e dei fé

Qui um magote de muié

Tava rezando oração;

E vi Mãe Preta vestida

Numa ropona comprida,

Arva, da cô de argodão.

Sinti no peito um cansaço,

Depois uns home chegaro

Levantaro ela nos braço

E numa rede botaro.

A rede tava amarrada

Numa peça perparada

De madêra bem polida,

E naquela mesma hora,

Levaro de estrada afora

Minha Mãe Preta querida.

Mamãe com todo carinho,

Chorando um bêjo me deu

E me disse - meu fiinho,

Sua Mãe Preta morreu!

E ôtras coisa me dizendo,

Sinti meu corpo tremendo,

Me jurguei um pobre réu,

Sem consolo e sem prazê,

Com vontade de morrê,

Pra vê Mãe Preta no céu.

O coração do inocente,

É como terra estrumada

Que a gente pranta a semente,

E a mesma nasce corada

Lutrida e munto viçosa;

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

Patativa do Assaré ( Antônio Gonçalves da Silva )

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